Llocura de vieyu

Imagen: Raquel Márquez Quintero

¿Era tan viejo cómo su cara delataba?  Porque cuando se detuvo junto a la farola, su forma de apearse de la antigua bicicleta fue ágil. Ceferino, entró en el banco y esperó su turno. En caja retiró quinientos euros.

Estaba decidido, con la paga de Navidad que había ahorrado entera, iba a comprase aquel televisor moderno que vio en el escaparate. Sí, quizás era una locura, como le había dicho su amigo José cuando le reveló su sueño: le hacia ilusión tener una tele plana, de esas modernas y tan grande como un cine.

―¡Tas llocu! Eso ye una llocura de vieyu  ―dijo, poniendo el grito en el cielo. Tras una acalorada conversación, que finalizó recordando la primera vez que entraron juntos en el cine Los Campos, José pasó a ser el rendido cómplice de su capricho secreto.

Ceferino, salió del banco abstraído en el enredo de sus pensamientos. “Si viviese su mujer irían juntos a la tienda, ella tenía mas desparpajo que él y pediría descuento. No lo diría a sus nietos, tampoco a sus hijos, se lo quitarían de la cabeza, esta vez, no estaba dispuesto a que le arrebatasen su ilusión. Le asaltó una duda ¿sabría él utilizarla?, pero rápido la descartó ¡ya aprendería! Los vecinos, que tienen estudios, y le enseñaron a usar el calentador nuevo de gas, se lo explicarían”.

Cerca del corazón, en el bolsillo interior de su chaqueta de pana marrón, percibía la cartilla del banco; sonriendo, pensó en el billete que estaba junto a ella. Cuando lo recogió en el mostrador, lo observó durante tiempo, nunca había visto uno igual, era de un color diferente y estaba nuevo. Ceferino se tomó su tiempo. Con la vista ya muy cansada a sus 97 años comprobó los números, a la vez que un poco desconfiado, y cuando vio “5oo”,  por fin, lo guardó.

Aun estaba en la esquina, al lado del banco. No supo muy claro que es lo que ocurrió, todo fue muy rápido…, casi irreal, sintió que chocaban contra él y de repente palpando de forma repetida con su mano izquierda el bolsillo por fuera, comprendió  que le habían robado. Le faltaban: la cartilla de ahorros y el precioso billete morado. Aquel hombre que huía, se llevaba su ilusión. Subió a la bicicleta  y se lanzó tras él gritando: ―¡ladrón, ladrón!―, no pensó que el joven era fuerte y le podría hacer daño, sólo sabía que era quien le había robado. No sintió fatiga ni dolor en las piernas,  en su cerebro una única idea: aquel hombre se llevaba su ilusión, quizás su última ilusión; y pedaleó más y más. Cuando estaba a punto de alcanzarle, el ratero se subió a un taxi. El anciano siguió tras él, pero el coche se alejaba a velocidad, Ceferino, comprendió que ya no podía hacer nada y desistió. En la acera, entre transeúntes desconcertados, su vecina atónita, contemplaba el final de la persecución y corriendo se acercó a él, tras una entrecortada explicación, ella desde su teléfono móvil informó al 091.

La semana pasada, le entregaron a Ceferino un aviso para ir a comisaría. En la policía, comprobó sorprendido que le conocían y felicitaban por su valentía. Ya en el despacho del Comisario, y mientras le estrechaba la mano, le explicó que se detuvo al delincuente y que el Juez dictó un auto para que se le devolviese su dinero.

En la actualidad, algunas veces sale en la prensa y la gente le trata como a un héroe. No le gusta esto. Hasta vienen periodistas a entrevistarle mientras trabaja en su huerto cómo siempre, desde hace tanto tiempo que ni se acuerda cuando comenzó a plantar porque no le alcanzaba su sueldo. Tiene la impresión que todo el mundo se empeña en interrumpir sus pensamientos, su rutina. Él, sólo quiere tranquilidad.

Y  es que ahora, los días de Ceferino tienen una meta: entrar al atardecer en su salón. Porque allí…,  le espera… su secreto.

Mara A. Loredo
Publicado en Revista "Vivencias" (Julio 2012) 

Sin título

ahora no huele a nada

por mi mente pasaron

los aromas de entonces

recordé la colada

el blanco de la ropa

tendida en la ventana

y el olor a humedad

que impregnaba la casa

el cocido en el fuego

y a mi madre espumando

ahora no huele a nada

recordé las mañanas

con ese olor a algas

mis primeras mañanas

en una ciudad nueva

al abrir las ventanas

el olor del sudor

al salir de la cama

el olor de tu cuerpo

y mi cuerpo

el sabor del cansancio

el aroma a nostalgia

ahora no huele a nada

Mª Isabel Álvarez Jiménez
Publicado en la Revista Prímula (Junio 2012)

Llanto por mi musa

Te conocí de niña

(tal vez era domingo)

y apoyada en la luz de la tarde

intentaba ensayar un verso.

Recuerdo que llegaste

sobre un torrente de palabras

que se hicieron caricias

al resbalar sobe mi falda.

Las sujeté fuerte entre mis manos

no se fueran a esparcir por el suelo.

Luego hubo un tiempo compartido,

empolvado de aromas confortables

en las locuaces primaveras,

y cantos que hacían latir

a los afligidos febreros.

Pero hemos anochecido.

Las palabras se han vuelto tan cansadas

que se paran en las orillas

a holgazanear entre los recuerdos,

temerosas del chantaje del tiempo.

Una extraña mañana

de luz helada

el huerto murmuró

que en la noche tus pasos

navegaban inquietos.

Y el farol desveló

que en la noche tus ojos

hilvanaban anhelos.

Al fin el eco susurró:

te habían seducido

las enaguas tan blancas de la luna.

Ahora, cuando la tarde va cayendo

vestida de una noche seductora,

Ella te cita

en la loca oscuridad de una plaza,

y su larga cabellera de nubes

la adorna con tu canto,

tu amor, tus versos.

Paloma Muro de Zaro
Publicado en la Revista Prímula (Junio 2012)

Orfeo

Solo, en la barra de un bar

sin nombre,  con ecos de guitarra,

vuelvo a recordar

mi bajada al infierno del hospital

donde yacías dormida,

despojada ya de tu ropa

con olor a campo,

lánguidas las manos de alabastro

y la voz callada para siempre.

Luego más noches,

más bares,

más recuerdos,

y tú, mi Eurídice, susurrándome

que camine, que no mire atrás.

Pero quiero quedarme.

Y noche tras noche,

ciego a tu mensaje,

tañer la lira

de la melancolía...

Marisa García
Publicado en la Revista Prímula (Junio 2012)

El viejo camino

Imagen: Diana Sobrado

Dos son los caminos que llevan a la granja. El uno, que es la ruta más pintoresca y conocida, bordea campos de labranza y prados, y el otro, que es mucho menos transitado, atraviesa un bosque de carbayos centenarios y majestuosos, regados por el río rumbo al mar. Esta última era una caleya complicada y peligrosa, y por eso, N´Longa se quedó asombrado cuando su compañero de viaje, Antonien, se adelantó por entre los árboles y, sonriente, le animó a que, por todos los dioses, fueran por allí hasta la granja de sus ancianos tíos.

−¡Por el bosque! −N’Longa se quedó contemplando los retorcidos troncos cercanos al joven.

El cuerpo arrugado y marchito, encorvado y frágil, así era N´Longa, con el rostro surcado de profundas arrugas, y ojos vivaces que resultaban chocantes para un anciano como lo era él, se quedó parado. Pensativo observó el otro camino.

−Sí, por favor; es, al menos, el camino que recuerdo −le respondió Antonien contento de recordar algo de su niñez.

−No parece muy transitado que digamos −miró de lado a los troncos dormidos y comenzó a caminar−, y el sol está cayendo. Pronto oscurecerá por lo que tenemos que darnos prisa en atravesar este bosque.

−Tranquilo.

−Yo solo digo que no me parece una buena idea.

El sonido de las hojas, rozadas por la brisa,  le recordó a N’Longa las sonrisas de viejas y se giró para confirmar que no había ninguna anciana allí.

−De pequeño cruzaba con mi tía este bosque para ir a la escuela−. Sonrío el joven al recordar aquellos días soleados de su vida− Me lo pasaba muy bien jugando en el bosque mientras el maestro nos daba clases de botánica.

El joven avanzó confiado a través de dos piedras grabadas con dibujos mientras su compañero se paraba a mirarlas extrañado.

−Solía ir todos los sábados con el maestro a pescar al río. Bueno, está bien −sonrió mientras bajaba la cabeza−, el pescaba y yo cazaba renacuajos.

Un pequeño túmulo de tierra le hizo resbalar y se cayó sobre un círculo de piedras del que se levantó ágilmente dejándolas caer.

−Pero un invierno el río se desbordó. El camino se hizo imposible de seguir y dejamos de venir por él −el anciano movió la cabeza pensativamente−. Además, a las pocas semanas, la escuela cerró al morir el maestro. Le dijeron a mi tío que lo habían encontraron ahogado bajo el puente del río, en el remanso, en una orilla.

El joven se paró un minuto mientras el anciano llegaba a su lado. Continuaron entonces el camino evitando una zona de ortigas siguiendo la rivera del río.

−La verdad es que recuerdo que mi tía se asustó cuando lo del maestro −dijo mirando hacia el río que estaban ahora bordeando−. En primavera me mandaron a estudiar fuera y luego me acogiste en tu taller de relojería por lo que no volví más a la granja.

Las ramas retorcidas de un pequeño arbusto se interpusieron en el camino del joven y este las apartó y las partió. El ruido sonó a quejidos a los oídos finos de N’Longa.

−No supe lo que le había pasado realmente al maestro pero si recuerdo que lo enterraron fuera del cementerio. Me llamó la atención e incluso se lo pregunté a mi tía pero…ella me hizo callar.

El joven Antonien se quedó callado meditando sobre ello mientras el anciano seguía caminando a su lado.

La bruma nocturna se había levantado silenciosa y rodeaba el río hasta los pies de los viajeros. Los grillos comenzaron a entonar sus melodías de cortejo mientras se escuchaba el ulular de un buho a lo lejos.

Pasados varios minutos en silencio, escuchando el bosque, comenzaron a ver un objeto entre la espesura que parecía clavado en el suelo y que presentaba líneas rectas en yuxtaposición a todo lo que le rodeaba.

−Esta cruz no estaba cuando yo era pequeño. Será en recuerdo de algún viajero perdido −dijo aquello con media sonrisa mientras miraba a N’Longa.

El sonido del chapoteo de las hojas que caían en el río les llegó mientras continuaban hablando.

−Deberías tener mas respeto por estas cosas.

Las enredaderas cruzaban de lado a lado el angosto sendero aún visible por entre las raíces y los guijarros. Los dos viajeros caminaban despacio apartando los obstáculos vegetales que les cerraban el paso. La noche ya había vestido el bosque y los andantes se guiaban mal por entre los enraizados pliegues del camino. De pronto, en mitad de la niebla comenzaron a ver un pequeño haz de luz.

−Ya estamos llegando, N’Longa. Esa luz es de la granja. Date prisa.

−Espérame −le señaló el anciano−. El río está muy cerca y esta niebla no me deja ver bien la senda.

Pero el joven ya estaba lejos, a varios metros de N’Longa, esquivando ramas y cañas secas que le estorbaban en el camino.

−¿Qué es esto…−el joven se giró en el suelo para saber que se le había enredado. Una mano nudosa le agarraba fuertemente de la bota y otra más le estaba sujetando el tobillo. Continuando la imagen se alargaban unos brazos sarmentosos que se hundían en el agua. Unos ojos redondos, sin párpados, lo miraban fijamente desde las aguas mientras los brazos arrastraban al joven hacia el río.

La espesura comenzaba a clarear mientras N’Longa salía del bosque pensando en la caliente cena y la cama donde descansar de aquella larga jornada. Por primera vez desde que entró en aquel enmarañado bosque se relajó y dejó escapar un suspiro de alivio.

Continuó avanzando por el camino empedrado que llevaba a la granja creyendo que Antonien ya estaría abrazando a sus tíos mientras, varios metros atrás, otros brazos se estaban uniendo a los primeros para arrastrar al aterrado joven hacia las aguas oscuras.

Diana Sobrado
Publicado en la Revista Prímula (Junio 2012)

Trepa como hiedra

Ahora que este río

me corre por las ramas,

y trepa como hiedra

directa a los principios,

mi mano se adelanta

y busca en los silencios

la huella de tus pasos

perdida en los rincones.

Igual que negros lobos

me asaltan las mareas

de final de verano

y se alargan las lunas

que mueren en la playa.

Para buscar el mar

que todo lo apacigua,

tomaré, ya desnuda,

como llegué a la vida,

mi última piragua.

Carmen Agún González
Publicado en la Revista Prímula (Junio 2012)

La perfección

Acababa de  probar la perfección. Aquel  vaso contenía el deseado aroma, su ideal de sabor, el color soñado ¡Estaba allí! Sus vacaciones se habían truncado.

Todo comenzó cuando su mujer se encaprichó por conocer el Norte de España. A él no le apetecía mucho el destino, pero accedió por no aguantar su enfado. Así llegó a Asturias. Le habían comentado que tenían sidra, la probaría, nunca imaginó que pudiera ser mejor que la que él producía en su château de La Bretagne. Distraído, observaba cómo antes de descorchar la botella el camarero la agitó para dispersar el poso cuando, displicente, tomó un trago y se encontró con la perfección.

Su mente ya no pudo dejar de pensar en aquella sidra. Quiso saber, compró libros, botellas, se documentó sobre el proceso, no podía ser todo tan trasparente… tenía que conocer el secreto. Deseaba la fórmula, la compraría. Aquella excelencia debía formar parte de su marca. Lo lograría costase lo que costase.

No continuó sus vacaciones, su esposa enfadada sí lo hizo.

Los abogados, fracasaron en las conversaciones con los dueños de diversos llagares en la compra de la fórmula, ya que todos ellos insistieron una y otra vez en que era natural, no había secretos. Pero no les creyó, no sabían con quien trataban. Él no conocía barreras en su ambición. Contrataría espionaje industrial. Robaría la fórmula.

El espía que tenía delante era el mejor. Aquella misma mañana había llegado. Se citaron en un establecimiento con el suelo alfombrado de serrín que los lugareños llamaban “chigre”. Eran las dos de la tarde, todo el mundo bebía por los enormes vasos y cada grupo por el mismo, ¡Mon Dieu!. ¡Ah, rústicos! ¿Por qué tenían cara de ser felices? Bebían, reían, tiraban el sobrante al suelo. ¡No entendía nada! Echaban esa perfección olfativa desde lo alto contra el borde de los vasos, y la espuma, aquella espuma... ¡Eran gentes diferentes!. Pero algún poder tenía esa magistral fórmula porque lo elaborado en su cuidada y moderna bodega, nunca, que él supiese, había producido esos efectos de alegría en su clientela. Una punzada de envidia le atravesó el pecho. La fórmula sería suya.

“No ha sido difícil, son muy confiados”, comentó el sicario, cuando tras un exhaustivo trabajo por los principales llagares le entregó el modo de elaboración con todo detalle, anotaciones y discos informáticos.

 Perfecto; lo había logrado. Ya no existían secretos para él. Curioso detalle, también eran asépticos y cuidadosos en la elaboración.

Regresó a su empresa y movilizó a toda la plantilla de físicos y químicos del laboratorio. Su marca sería la admiración de la zona, y la sidra, su sidra,  la mejor del país.

Preside el Consejo de Administración reunido ante él en el espacioso despacho del château. Será el gran día tras meses de arduas investigaciones de los físicos y químicos que han trabajado con los datos. Seguro que le concederán la ampliación de capital que piensa solicitar cuando prueben el primer néctar que servirán hoy. Mientras aguarda que llegue el equipo de elaboración para servir la cata, recuerda el inicio de la aventura que está a punto de encumbrarle a lo más alto.

La puerta del despacho se abre. Entra el jefe de laboratorio. Su rostro refleja una extraña expresión y la bata blanca destaca su palidez. Le siguen todos los ayudantes. Él, advierte cierta tensión en el ambiente.

―Necesito hablar con usted en privado ―dice casi en un susurro el recién llegado.

―No se preocupe ―responde él sonriente―  lo que tenga que hablar, dígalo aquí, no tengo secretos para el Consejo. Usted dirá.

Paso a paso tiene  que escuchar incrédulo, las explicaciones del químico: los ácidos orgánicos como el málico… la transformación bioquímica de los polifenoles y su repercusión sobre el color, el aroma… los descriptores sensoriales relacionados con la espuma… la regulación de la población de levaduras… las variables físicas de la concentración de azúcares y macromoléculas… la fermentación natural…

Conclusión: La sidra se agria, los discos informáticos se borran, las notas delante de sus ojos se vuelven invisibles.

Y fue entonces, delante de todos, sin poder evitarlo, cuando lo que creía iba a ser la consolidación en el sector, se convierte en su derrota.

―Lo hemos intentado por todos los medios a nuestro alcance, pero al final los resultados son imposibles ―comenta apesadumbrado el jefe de laboratorio―. Creo, señor, que cómo dicen en la tierra de donde trajo los datos, los resultados no son de bandera sino puxarra.

¿Cómo osa decirle semejante cosa este estúpido empleado? Mientras los ayudantes asienten, sus pobres oídos también  tienen que soportar algo inverosímil, lo más ridículo que jamás se les ha dicho a los condes de Destrailleaux, título del que él era, hasta ese día, orgulloso heredero.

―Una leyenda cuenta que la sidra asturiana elaborada fuera de sus fronteras está protegida por sus Duendes y…, señor, creemos que es la realidad. No podemos elaborarla.

Mara A. Loredo
Publicado en Revista "Vivencias" (diciembre 2011)

Lucha por la libertad

Quiso abrir la jaula en la que estabas,

dotar de alas tu humanidad perdida,

abrir las puertas de tu alma

para que el sol la inundara de vida.

sacarte de la esclavitud del tedio,

pintar un nuevo horizonte a tus días,

hacer que ideas radiantes y claras

te iluminaran y sirvieran de guía.

Tu burla obtuvo como premio

al esfuerzo tenaz, y amor baldío

al cultivo que puso en el empeño.

Te resististe, amor, y fue tan duro

luchar contra corriente en estos mares,

tanto tiempo absorta con los remos

sin percibir la brevedad del día,

que terminó sin fuerzas y vencida

quedándose en la jaula de la lucha;

mientras que tú, sonrisa traicionera,

echabas el cerrojo y lentamente

sin temblarte el pulso ni un instante,

observando por si algún testigo había,

dabas vueltas y vueltas a la llave

marchando triunfante por la vida.

Pensando,-¡equivocado amor!-,

que, a cada cual…lo que se merecía.

Carmen Agún González

He seguido tus huellas

He seguido tus huellas a lo ancho del mar,

he seguido tus huellas por toda la ciudad,

como un fuego fatuo

te creí encontrar en el ave cantora

que de forma fugaz, nos deja su concierto,

llega rauda y se va.

He buscado tu imagen, sin poderla encontrar,

en las nieves de invierno,

en el calor del hogar,

en el niño que quiere conocer la verdad,

en el joven que busca

justicia y libertad.

La alegre primavera no te ha visto pasar.

Pregunté a las rosas y a la tempestad,

pregunté a la luz

y a la oscuridad,

nadie sabe si existes

o eres eco al llegar.

Algunos han oído tu nombre,

esperado tu afán,

pero no hay certeza de que seas leal.

El verano tramposo, dice, te ha sentido vagar,

caminabas despacio, siguiendo el ritual

que siguen los que mueren

cuando al otoño van.

Carmen Agún González
Publicado en la Revista Prímula (Junio 2012)

Amanece en Bratislava

El tren iba ligero, como una pluma al viento,
buscando su camino de plata entre las sombras.
La ilusión del viajero dormía en las literas,
reposaban los cuerpos rotos por el cansancio,
y yo, desde el pasillo, adelantando el tiempo,
como un ave nocturna a la luna miraba,
quizá en algún lugar, tú también la mirases.
 
Poco a poco en el cielo
el milagro diario comenzó a realizarse, 
más rápido que nunca,
el sol majestuoso acortaba distancias
con el azul planeta,
como si dos amantes, a la cita
acudieran, después de mucho tiempo
sin poder olvidarse.
 
Y sentí tanta envidia en aquel gran instante...
que quise ser la Tierra y poder abrazarte,
sobre las grandes cúpulas y las altas agujas,
a través del Danubio y los barcos mercantes,
y envolverme contigo como te envuelve el aire.
 
Carmen Agún González

Antígona o el deber cumplido

No naciste para el odio

Ni fuiste Caín en vida,

Incumpliste de Creonte

La injusticia fratricida

Y así llegaste a la cumbre

De buena ciudadanía.

Fuiste valiente y humana,

Independiente y vital,

Cumpliendo con tu deber,

Con tu deber fraternal.

Te opusiste a los hombres,

A sus normas y a sus leyes

Sin rehuir el conflicto 

De ser mujer de tu época.

Te opusiste al Estado

De los tiranos del pueblo,

De sus prejuicios caducos,

Y sólo a los propios dioses

Seguiste en su camino,

Persiguiendo la utopía,

Siempre, del deber cumplido.

Carmen Agún González

Vacaciones de verano

A ella no le gustaba viajar.

La puerta empezó a girar en el mismo momento que puso el pie sobre la alfombra.

La fría luz blanca y el aire endurecido por acondicionador contrastaban con el dorado y caluroso día del exterior.

Detrás de un largo mostrador de mármol, un recepcionista la recibió con una amplia y estudiada sonrisa.

Era una suerte que no le gustara viajar.

La habitación con grandes ventanales y vistas al mar parecía la foto del catálogo de una agencia de viajes.

Cada vez estaba más convencida de lo poco que le gustaba viajar.

Cuando abrió la puerta del baño y junto a la ducha de chorros multifunciones apareció el jacuzzi, no lo dudó.

Cruzo la calle, subió a su piso, metió cuatro cosas en el bolso y se fue a pasar las vacaciones al hotel.

Decididamente, no le gustaba viajar.

Manuela González Arias
Publicado en la Revista Prímula (diciembre 2011)

Humillada

Vendaré estos dos ojos humillados

para que mi corazón no recuerde.

Empujaré estas piernas tan dudosas

al refugio que a mi pulso adormece,

allí el cuerpo aterido se acomoda

entre pilas de derrotas candentes.

Entonces, sueño que corro entre nubes

ciñendo valles que rebosan verdes.

Entra el sosiego y aliñando olvidos

a tu mundo canalla me devuelve

y aunque me dolerá mirar tus manos

sombrías, de las culpas que sostienen,

adiestrada en la sinrazón te pido

un poco de calor intermitente.

Paloma Muro de Zaro Otal
Publicado en la Revista Prímula (diciembre 2011)

Martín y el mar

Un resbalón en la cubierta del barco había enviado a Martín a traumatología en el  Hospital del Mar. Cuando le dieron de alta, después de cuatro meses ingresado, Begoña, su hija mediana, le llevó con ella mientras resolvían la situación.

Quince días llevaba Martín con ella, y ese domingo todos sus vástagos, hombres y mujeres, se reunieron para decidir que hacer con él.

—No creáis que lo de la silla de ruedas es porque la necesita —dijo Begoña sin ninguna contemplación—, cuando se cansa de estar sentado se levanta y camina como si no le hubiese ocurrido nada. ¡Ah! ¿Y qué os imagináis que me comentó hace dos días?: Qué no podía encontrar su sitio ni en su casa, ni aquí, sólo en el barco, ¿Qué os parece?

—¿Y tú qué le dijiste —interrogó Braulio, uno de los hermanos—, cuando te preguntó semejante tontería?

—¿Qué le podía decir?, Pues que su sitio es toda la casa y que no entiendo por qué duerme algunas noches en la bañera y no en su habitación.

—Sí, —apuntilló el nieto— y otras veces en el sofá del salón.

—¡Y en el recibidor! si señor, ¡también se acuesta en el recibidor en un saco de dormir!, —remachó el yerno.

Un murmullo se elevó entre los presentes, mientras las miradas se dirigían hacia Martín.

—Donde mejor puede estar es en una residencia —comentó Simón, el mayor de los hijos.

—Pues yo estoy segura que donde estará más cómodo será en nuestras casas —dijo Ángeles, la mayor de las hijas—, así que lo mejor es hacer un sorteo, para decidir a quien le toca quedarse con él en primer lugar, luego ya veremos en qué orden hay que pasarlo. La cuestión es que no se coman el dinero de su pensión unos desconocidos.

Ellos creían que Martín no se enteraba de nada, que después del accidente no era capaz de darse cuenta de lo que ocurría a su alrededor. Pero no era así, él los oía mientras decidían su futuro, sin contar con él.

Martín, sentado en la silla de ruedas y apartado de la reunión escuchaba en silencio.

Martín sólo asistió a la escuela hasta que cumplió diez años; después, a trabajar ayudando a su padre en las tareas del barco.

Martín recordaba su litera; no era muy espaciosa, pero él decía que el aire que respiraba era suyo y allí se sentía cómodo, y dormía bien pensando en los jornales que llevaría a casa para alimentar y vestir a sus hijos.

«—No entiendo como puedes estar contento con lo que tienes que trabajar para sacarnos adelante —decía Elisa, la esposa de Martín al oírle cantar.»

A él no le arrugaba la faena: « Que estudien y no sean unos borricos como yo, esa es mi mayor ilusión, para trabajar ya están mis manos y mis riñones.»

Martín había cumplido setenta y ocho años. Hacía trece que le habían jubilado, pero como el barco era suyo y Elisa se había ido con el Señor diez años atrás, Martín comía, dormía y hacía su vida en el barco, aunque lo patroneara Pablo, su segundo hijo.

Martín cerró los ojos, oyó cantar a las sirenas, y como todo marinero deseó bogar hacia ellas.

Luego, el murmullo de los presentes se fue convirtiendo en un susurro y Martín fue sintiendo la levedad de todo lo que le rodeaba. Él estaba allí, en el mar, subiendo y bajando, arriba y abajo, como la marea. Haciendo bucles con las olas al morir en cualquier playa, o estrellándose con estrépito contra los acantilados. Él sabía que el mar estaba esperándole como una fiel amante.

Vio a Elisa junto a él y su imagen se le fue haciendo cada vez más clara y su voz más audible mientras depositaba un beso en su rostro. Martín no sentía temor, sólo curiosidad y preguntó: «¿Ya es la hora?», Elisa le miró con amor, le tomó de la mano y susurrándole le dijo:

«Acompáñame Martín, hoy vamos a navegar juntos.»

Ovidio del Moral Holguín
Publicado en la Revista Prímula (diciembre 2011)